Da läuft das kleine „Ich“ herum wie ein General in viel zu großer
Uniform. Jeder knöpft ihm die Jacke auf, jeder zupft am Helm – und es ruft entrüstet: „Unverschämtheit!
Das ist mein Rang, meine Würde!“ Aber je mehr du ins Formlose fällst, desto lockerer sitzen die Knöpfe. Einer reißt, und du lachst.
Ein anderer schiebt dir den Helm schief, und du lachst noch lauter. Am Ende steht da kein General mehr, nur ein nacktes Kichern im Wind.
Das Schöne ist: Wer versucht, dich anzugreifen, landet plötzlich im Zirkus – und du bist die Pointe. Nicht als Opfer, nicht als Held, sondern als das Lachen selbst, das sich nicht verletzen lässt.
Denn die Form mag man angreifen, aber das Formlose kitzelt zurück.